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Perfetto, fratè!
Un respiro di primavera pettina il giardino e sale tra i rami, mentre i ragazzi salgono la rampa.
Sono promesse, sono frecce. Negategli, anche quest’anno la verità, negategli l’incontro con il loro destino. Entrano. Convinti e forti, ancora, del loro primo vaggito. Appena nati, spenti.
Scappa, ragazzo mio, scappa. Questo potere non si riforma. Che ingenuità, che fallimento.
Papi e cardinali. Sindaci e manager. Amanti e amate. Segretarie e impiegati. Nessuna verità e nessuna appartenenza. Come un padre: scappa, ragazzo mio.